'Sopa de elegidos', de Pablo García Maeso

"¿SOPA DE QUÉ?", se preguntará el lector inconformista, decepcionado al encontrarse con semejante título después de esperar tres semanas a que me dé por publicar una entrada nueva. "No fastidies que esta es otra de esas reseñas de una novela de un autor novel que jamás voy a leer". ¿Sabes qué?, vete al cuerno, lector inconformista.

Si lleváis algún tiempo metidos en el mundo de los blogs y de los podcasts en español, aunque solo sea como lectores u oyentes, es probable que tengáis la intensa vida social de un asceta persa y también que conozcáis al autor de Sopa de elegidos, aunque seguramente no será por su verdadero nombre, sino por el pseudónimo de Wally Week; antiguo colaborador de Viruete.com, redactor del difunto blog Pyajamarama!, guionista de la serie Qué vida más triste, y locutor de Vuelo 180. Con semejante currículo, ¿cómo perderse su primera novela? Básicamente no leyéndola, pero era una pregunta retórica.

De hecho, admito que para mí esta ha sido la novela más esperada del año, no solo porque su autor me parezca la monda y haga referencias a dos de mis aficiones favoritas en casi todos los programas en los que participa  (las aventuras gráficas de LucasArts y los Masters del Universo), sino porque no estaba esperando ninguna otra. ¿Vientos de invierno decís? Tal vez en el 2024...

En cualquier caso, y como viene siendo habitual cuando me da por apoyar a autores cuyo reconocido prestigio está por llegar, me comprometí conmigo mismo a escribir una reseña tan pronto como terminase de leer la novela del señor Week, así que pese a que ya no le dedico al blog ni una quinta parte del tiempo que le dedicaba antes, aquí estoy. Además, y por encima de todo, no soporto buscar "reseña novela sopa de elegidos" en Google y que el primer resultado me lleve a una reseña sobre Sopa de miso, de Ryu Murakami. El único Ryu que merece mi respeto lleva un dogi andrajoso y se lía a golpes con coches y barriles en las fases de bonus.

Imagen del autor saliendo de la oficina de correos tras enviar un centenar de ejemplares de su novela a la prensa especializada.

Sinusitis (o sinopsis, según prefiráis): Sopa de elegidos es una comedia fantástica que trata sobre las aventuras y desventuras de Fusa Goretti, una becaria al servicio del gobierno, que, sin quererlo ni beberlo, se embarca en un peligroso y largo viaje junto al semiorco Knork, veterano de guerra, para reunir a un grupo de exhéroes y evitar que unos villanos traigan poco menos que un apocalipsis lovecraftiano al mundo.

La novela es humorística y se desarrolla en un mundo de fantasía, pero guarda más parecido con nuestra realidad cotidiana, con toda su burocracia y sus problemas sociales, que con los universos épicos de los Tolkien y Jordan de la literatura fantástica. Por lo tanto, es difícil no comparar Sopa de elegidos con la saga de Mundodisco. Pero lo cierto es que sus similitudes acaban en el género. No solo el estilo y los recursos empleados por el señor Week son diferentes, sino que en ningún momento me dio la sensación de estar leyendo a Pratchett o, lo que hubiera sido peor, a un imitador. Ningún autor puede renegar de sus influencias literarias (salvo Sapkowski, que las rechaza y además te manda a tomar por culo a una sauna turca), pero si en este caso ha pesado más algún autor que otro, yo no me he enterado, y eso a pesar de que el señor Week reconoce como referentes a Mendoza, Jardiel Poncela y Wodehouse. ¡Para que luego digan que la incultura literaria es un problema!

Otro punto que distancia a Sopa de elegidos de la ficción anglosajona es su propia condición de novela de cuño español, no tanto por la crítica *cof* 15-M *cof* social, que es casi accidental, sino por la utilización de frases, dichos y refranes populares, prácticamente inéditos en el género fantástico y que pueden chirriar al principio, pero a los que uno pronto se acostumbra e incluso les coge el gusto. Y tampoco puedo olvidarme de la gastronomía, bastante patria, ya que, cuando los protagonistas no están a dieta de queso mohoso, se ponen finos de gazpacho, daditos de morcilla, bizcocho de higos… Una delicia.

En cuanto a los sucesos y ocurrencias de la novela, están inspirados en las partidas que el señor Week ha jugado a Dungeons & Dragons con sus amigos; una fuente de inspiración que, según estudios contrastados, han compartido algunos de los más grandes literatos de la historia, como Cervantes, Victor Hugo y Jane Austen. Esto, por otro lado, explica por qué ocurren tantísimas cosas a lo largo de la novela y por qué algunas de ellas guardan escasa relación con la trama principal, llegando en algún caso a poder eliminarse sin perjudicar la historia. Dicho esto, el viaje es tan entretenido y lamentas tanto que se acabe que, al final, se perdonan los desvíos en el camino. Y en todo caso, no estamos hablando de desvíos de nivel Tom Bombadil. De haber sido así, no podría estar escribiendo esta entrada, porque me habría cortado las venas.

Fresco que representa a unos ciudadanos romanos en plena partida de D&D.

A excepción del prólogo y del epílogo, la novela está escrita en primera persona.

Fusa Goretti es a la vez protagonista y narradora, y suena con voz propia. Después de tantos años escuchando y leyendo al señor Week en internet, mi mayor temor era que, si pronunciaba tres veces su nombre delante del espejo, se me apareciese y me interpretase una zarzuela. Pero otro de mis temores, algo más fundado y relacionado con el tema que nos ocupa, era que yo mismo no fuese capaz de separar al autor del personaje. La buena noticia es que, aunque el sentido del humor del autor se ha volcado en la obra, no difumina en absoluto a su protagonista, que cobra vida rápidamente en tu imaginación. Y no hay ninguna mala noticia.

Fusa es una chica muy locuaz, hija de un limpiabotas y pobrecita curranta con los pies en la tierra, que quiere ser alquimista y que se aleja tanto de los estereotipos del género fantástico que no alcanza a verlos ni usando un catalejo. Incluso cuando la trama se pone en marcha, sus motivaciones son poco heroicas y propias de una persona de carne y hueso, no de metal bruñido o de lo que sea que estén hechos los héroes más habituales de las historias de alta fantasía.

El coprotagonista, Knork el Impredecible, hace honor a su sobrenombre y, pese a sus dos metros de músculo coronados por un tupé engominado, cuando no está soltando desfachateces o sopapos, resulta entrañable. Eso sí, aunque su presentación es prometedora y el personaje tiene miga, apenas luce al lado de Fusa, sirviendo más de contrapunto al carácter conformista y manso de su compañera que como punto de vista alternativo para el lector, que, por otro lado, es uno de los problemas casi inevitables de la narrativa en primera persona. El semiorco incluso pierde terreno en ciertos momentos ante algún secundario (el elfo Harpagón es la repera), pero el epílogo lo redime y le da un desenlace satisfactorio a su particular subtrama.

No hay fanart de Knork, así que estas sopas Knorr son lo más parecido que tengo para ilustrar los párrafos anteriores.

Un aspecto muy agradecido es que, a diferencia de otros autores como Brandon Sanderson, el señor Week prefiere ahorrarse las disertaciones enciclopédicas sobre el mundo en el que se desarrolla la historia. Aprendemos de Hemisferio a través de pequeños detalles insertados discretamente en la narración, no a costa de hacer un paréntesis en la trama y machacarnos con párrafos interminables sobre política, geografía y el ciclo de reproducción de la tortuga mediterránea.

Incluso la ambientación escogida por el autor se presenta de forma sutil. En mi caso, siempre que empiezo a leer una novela de fantasía, pienso por defecto en la clásica imaginería medieval. Sin embargo, entiendo que Sopa de elegidos está más próxima a lo que en el colegio nos enseñaron que se llamaba edad moderna. Esto se desprende, por ejemplo, del gran contraste que existe entre la gente sencilla que vive en el pueblo y se parte el lomo labrando el campo y cuidando del ganado (cuando no está rezando para que los ogros se queden tranquilitos en sus cuevas), y gente finolis con pelucas y vestidos pomposos que vive en la ciudad y pasea perritos con nombres como Mimi o Pichi.

María Antonieta, mujer moderna y refinada. Todas las tropas fieles al rey Luis se escondían bajo su falda.

Escribir comedia es complicado. No complicado como descubrir por qué los números se comportan como lo hacen, pero complicado igualmente. Lo que a unos les hace gracia no se la hace a otros, y lo que a uno mismo le hace reír un día puede dejarle indiferente al siguiente. Por eso, hay pocos autores que lleguen a dominar la comedia en el ámbito literario. Por el mismo motivo, las recomendaciones sobre este género, cualquiera que sea su ámbito, sirven de poco. Yo, por ejemplo, puedo poner Seinfeld por las nubes y deciros que es mi sitcom favorita, pero si a vosotros no os gusta su tipo de humor, lo mismo da, porque no vais a reíros aunque os agarre por las solapas y os sacuda al grito de "¡Reíos, recontracorcho!".

No obstante, sí puedo deciros es que esta novela es ingeniosa y que a mí me ha resultado divertida e incluso lo suficientemente graciosa como para que se me escapase la risa en algún pasaje sin tener que abrir la espita de la bombona de óxido nitroso. Además, el humor del que hace gala la novela, a diferencia del de esta entrada, no está metido con calzador. En este sentido, es una grata sorpresa que el señor Week no caiga en el error de hacer chistes solo porque pueda hacerlos, sino que dé siempre prioridad a la historia. Sinceramente, no me esperaba esa clase de autocontrol de alguien que hace juegos de palabras tan nefastos como Los juegos de Lundgren. A esto se le llama profesionalidad.

La única decisión criticable, y que de hecho es la única pega que puedo ponerle a esta novela, es que, de entre las muchas perrerías que sufre la pobre Fusa, hay una con la que es imposible no pasar un mal trago, que está tratada con la debida seriedad y sensibilidad, sin chascarrillos ni gracietas, y de la que resulta difícil evadirse por muchas páginas que uno pase. Es más, cruzado ese trecho del camino, tuve que parar de leer un par de días porque ya no era capaz de verle la gracia a nada. Mirándolo por el lado bueno, eso significa que la protagonista llegó a importarme tanto como para sufrir con ella; pero, mirándolo por el lado malo, en una comedia fantástica, la empatía jamás debería fortalecerse a costa de romper el tono humorístico hasta el punto de hacerlo difícilmente reparable.

Y dado que no tengo intención de alargarme y tampoco me gustaría cerrar esta reseña dejando mal sabor de boca a nadie, concluiré insistiendo en que esta es una magnífica novela con la que pasar el rato. Ligerita, inteligente, divertida, con una protagonista fenomenal, y repleta de personajes curiosos.

La anunciada secuela no puede llegar lo bastante pronto, y si este primer volumen mató a Rita Barberá, siento curiosidad por saber a quién matará el siguiente.

En cuanto a vosotros, si queréis saber por qué el bufón no hace imitaciones, vais a tener que leer Sopa de elegidos .