La Historia Interminable (1984)

Hay películas que vemos cuando somos niños y que generan en nosotros sentimientos y emociones que nos definen durante toda nuestra vida. Por eso, cuando alguien más o menos de nuestra quinta nos dice que no ha visto tal o cual película, no podemos explicárnoslo y exclamamos con los ojos como platos "¿De verdad no la has visto?", porque es evidente que una persona que naciera en los ochenta y no viera esa película no tuvo infancia; es más, deberían subirla a un barco y soltarla en alguna isla del Pacífico donde todavía existan cazadores de cabezas.

En la mayor parte de los casos se trata de películas de aventuras y fantasía, porque son las que tienen esa capacidad de hacernos creer en la magia y en los finales felices, aunque no pocas veces son cintas de terror de serie B que alquilamos en el videoclub atraídos por su carátula y que nos hicieron cubrirnos la cabeza con la sábana durante semanas.

La Historia Interminable, del director alemán Wolfgang Petersen, es esa clase película. No, no de las que sustituyen tus sueños por pesadillas espantosas en las que el gigante de Mickey y las habichuelas mágicas te persigue por la ciudad para aplastarte como una vulgar uva, sino de las que te hacen soñar despierto. No obstante, como cualquier otra película infantil que se precie, también daba un poco de miedo, ¿u os habéis olvidado ya de G'mork?

La película trata sobre Bastian, un niño deprimido por la muerte de su madre y traumatizado por el acoso escolar, que un buen día roba de la librería un cuento titulado La Historia Interminable y, en lugar de cambiarlo por unas monedas para jugar al Paperboy en los recreativos, decide hacer novillos para leérselo. Escondido en el espeluznante ático del colegio, Bastian comienza a leer sobre el joven guerrero Atreyu y su viaje para salvar el mundo de Fantasía y a la Emperatriz Infantil de la terrible Nada, que lo consume todo a su paso. A medida que lee, Bastian comienza a mezclar realidad y ficción hasta el punto de formar él mismo parte de la historia que está leyendo.

Bastián, el freak.

Aparte de ser una historia tristísima sobre los efectos alucinatorios derivados de la intoxicación con monóxido de carbono (mi teoría es que en el ático había una fuga en el sistema de calefacción), también es una historia maravillosa sobre la ilusión de un niño y el poder de la imaginación, que por desgracia perdemos poco a poco a medida que crecemos y descubrimos palabras como "hipoteca" o "participaciones preferentes".

Os pondré un ejemplo: A mí de pequeño me regalaban un par de muñecos de los Masters del Universo y me podía tirar horas jugando con ellos en el suelo de mi habitación en la que sin duda sería una aventura incoherente, pero memorable. Ahora me compro un par de Masters del Universo y los guardo en una vitrina para conservarlos en el mejor estado posible… o los saco de ahí y los fotografío para luego ilustrar una aventura incoherente, pero memorable. Vale, puede que algunos no cambiemos tanto después de todo.

Atreyu, el guerrero. Sus padres lo cambiaron por una caja llena de whisky.

El primer acierto de la película es conseguir que nos identifiquemos con Bastian, o al menos que nos identifiquemos con él si todavía no hemos cumplido los catorce, que es cuando dejas de ser mono en sentido coloquial y empiezas a serlo en el literal, con todo ese pelo creciéndote de pronto en lugares donde no brilla el sol.

Si nacisteis en los ochenta o incluso a principios de los noventa, puede que lucierais el mismo horrible peinado tazón que Bastian, y el que más y el que menos tuvo alguna clase de conflicto en el colegio que le llevo a refugiarse en los libros, los videojuegos o en un sentido del humor cáustico y costumbrista. ¿Quién sabe?, incluso puede que vuestro padre desayunase un batido de zumo con huevos crudos como hace el de Bastian.

En este sentido, si sois oportunos, esta película podría devolver la sonrisa a vuestros hijos y sobrinos en momentos difíciles. Y luego sólo necesitáis encontrar un perro-dragón para que puedan vengarse de todos aquellos que les hacen la vida imposible persiguiéndolos por la calle para causarles un trauma incurable.

Suerte con esa salmonelosis.

El segundo gran acierto es la estructura que sigue el viaje de Atreyu.

En los cuentos tradicionales, el héroe debe superar una serie de pruebas para lograr su objetivo. Si tiene suerte, encontrará amigos en el camino que le ayudarán a sortear esos obstáculos; si tiene mucha suerte, montará a lomos de un puñetero dragón volador llamado Fujur.

A lo largo de su viaje, Atreyu se enfrenta a un reto tras otro, empezando quizá por el más traumático de todos: el Pantano de la Tristeza, donde pierde a su caballo Ártax de la forma más trágica y lamentable posible. Si no habéis visto antes la película y vais a recomendársela a algún niño, debo advertir que esa escena puede pasarle factura; lo hizo conmigo, lo hizo con Wally Week y, más recientemente, lo hizo con mi novia, que me exigió jurarle que al final el caballo resucitaba bajo amenaza de sacar el DVD del reproductor y arrojarlo por la ventana. Se han derramado más lágrimas por este caballo que por Miliki.

Y el premio a la muerte más triste del cine es para… ¡Ártax!

Al final de su camino, Atreyu se enfrenta a lo desconocido, al mal, que en esta historia es una aterradora marioneta de un enorme lobo negro parlante cuyos ojos brillan en la oscuridad. De crío no entendía todo lo que simbolizaba, pero me daba canguelo igualmente.

G'mork, que es el nombre al que responde el can infernal, revela a Atreyu su malvada naturaleza y también la de la propia Fantasía, un reflejo de los sueños y esperanzas de la humanidad, condenados a desaparecer. Este aliado de la Nada demuestra sabiduría y plena consciencia de la maldad de sus actos y, por ello, es espeluznante. Con un diálogo pausado y meditado, y sin moverse de su cubil, G'mork consigue transmitir una amenaza mucho mayor que si fuera dando brincos y dentelladas de un lado para otro. Sin duda, uno de los momentos álgidos del filme… hasta que G'mork se lanza a tontas y a locas sobre el cuchillo de Atreyu y palma. Perro bobo.

El día que hagan un remake, todo el diálogo se sustituirá por un combate épico entre Atreyu y G'mork mientras Fantasía se desmorona a su alrededor. Y habrá dos o tres volcanes en erupción.

Por último, no podemos olvidarnos de las extrañas criaturas que pueblan Fantasía, complejas animatrónicas cubiertas de gomaespuma y principal motivo de que los niños adoren y teman la película por igual: el Comepiedras, el Caracol Veloz, la vetusta Morla...

Se invirtió mucho trabajo y dinero en darles vida, y aunque Fujur cierre los ojos a destiempo y el propio G'mork no sea más que una enorme cabeza operada por 17 marionetistas que hacen lo imposible porque no parezca un chucho bizco y tartamudo, ese esfuerzo sigue pudiendo apreciarse a día de hoy, porque, a diferencia de lo que ocurre con los efectos digitales, nuestro cerebro sabe que, de algún modo, esas criaturas realmente estuvieron ahí, frente a la cámara, y que no son el producto del trabajo de un tipo introduciendo líneas de código en su ordenador de última generación mientras pone el teclado perdido de Cheetos.

Es cierto que la labor de los técnicos alemanes no alcanza las cotas de excelencia de la factoría de Jim Henson, pero cuando eres un chaval, apenas notas la diferencia y ni siquiera te planteas que esas criaturas fantásticas sean otra cosa que lo que representan.

¿Cuál es el colmo de un comepiedras? Llamarse Pedro y tener una mujer que se llame Petronia.

Morla necesita tomarse un Frenadol®.

No sé si tiene un tic nervioso o le ha guiñado un ojo al crío.

Si comparamos la película con el libro en el que se basa, resulta decepcionante, porque no capta ni un ápice de la complejidad de éste y ni siquiera comprende la totalidad del relato. Pero eso no sería justo. El libro de Michael Ende es un tesoro de la literatura infantil, un cóctel perfecto de aventura, fantasía, filosofía y metaficción elevada a la enésima potencia, y, por lo tanto, es improbable que algún día se traslade fielmente al cine. Leerlo es una experiencia inolvidable. Además, ¿qué otro libro conocéis en el que el propio libro aparezca como tal en la historia y, a su vez, dentro del libro que el protagonista está leyendo? Ninguno.

Pero si obviamos las comparaciones, que siempre son odiosas (sobre todo cuando te corrigen para decirte que no eres feo como un orco, sino como un trasgo porque además de feo eres bajito), el filme es una preciosa y entretenida historia de fantasía, en la línea de otros clásicos de los años ochenta, como la antes citada Dentro del Laberinto, Cristal Oscuro y Willow.

A su vez, es una película tan hija de su época que incluso alguien que no la viera entonces debería darse cuenta de inmediato de la década a la que pertenece, sobre todo por la banda sonora, en la que destaca el tema principal del músico Limahl, que en la portada del sencillo luce el más peinado fachendoso y risible de la historia del pop, cabello oxigenado y mullet incluidos.

♪ Turn around, look at what you seeeeeeee... ♪

Puede que el tiempo no haya pasado tan bien por La Historia Interminable como por otras películas que he mencionado en esta crítica, y la nostalgia es sin duda la causa más probable de la estima que muchos sentimos por ella. Es más, incluso admito que me quedé roque la última vez que puse el DVD porque se me estaba haciendo... interminable.

Con todo, para mí es una aventura maravillosa que todo niño debería ver, y así será tan pronto como consiga conquistar este condenado planeta con ayuda de mi raza de súper simios voladores.